Hay quien dice que las cosas y los lugares tienen alma, y hay quien dice que no; yo no me atrevo a pronunciarme sobre esto, pero voy a hablar de la Calle. Hombres fuertes y honorables dieron forma a esta Calle: hombres buenos y valientes, de nuestra sangre, que vinieron de las Islas Benditas, al … Leer más
«Una flor amarilla» es un cuento de Julio Cortázar, publicado en 1956 en el libro Final del juego. En un bistró de París, un hombre ebrio afirma haber hecho un descubrimiento extraordinario: somos inmortales. Según relata, la revelación le llegó en un autobús, cuando reconoció en un chico de trece años llamado Luc una réplica exacta de sí mismo a esa edad: el mismo rostro, los mismos gestos, la misma timidez, la misma voz. Decidido a investigar, se introduce en la vida del muchacho: visita su casa y conoce a su familia. A medida que averigua su historia, encuentra analogías asombrosas entre ambas existencias, como si la vida se repitiera en ciclos infinitos.
Cada sábado aparece una nueva familia para pasar cierto periodo de tiempo aquí. Algunos llegan temprano por la mañana, desde lejos, listos ya para empezar las vacaciones. Otros no comparecen hasta el ocaso, quizá después de haberse perdido por el camino, de mal humor. Aquí es fácil perderse, entre las colinas no abundan las indicaciones. … Leer más
Érase una vez un hombre que moraba junto a un camposanto. Pero no, no siempre fue un hombre; en este caso en concreto, se trataba de una mujer. Érase una vez una mujer que moraba junto a un camposanto. Aunque, francamente, hoy en día nadie usa ese término. Ahora se le llama «cementerio». Y ya … Leer más
Bajo la suave llovizna estival, Craven pasó junto a la estatua de Aquiles. Acababan de encender las luces, pero ya los coches se apiñaban en dirección de Marble Arch, y los angulosos y calculadores rostros judíos se asomaban a la calle, dispuestos a pasar un buen rato con cualquier cosa que les saliera al paso. … Leer más
A las diez y media, todas las mañanas, yo bajaba del hotel Gassion; mis vecinas venían del hotel de France. En el boulevard des Pyrénées, en distintos bancos, frente a las mismas montañas, uno leyendo Daisy Miller, otras repitiendo lecciones, nos entibiábamos al sol. Mis vecinas eran cinco niñas y una gobernanta. Quien mirara a las niñas … Leer más